TEMPRANO LEVANTÓ LA MUERTE EL VUELO

Menos tu vientre todo es confuso...

Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo es postrero
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.

Los poemas de Miguel Hernández se entremezclan con los recuerdos de mi adolescencia. No conocía España más que a través del triste destino de muchos de sus grandes poetas.

Hoy sus versos me siguen conmoviendo como lo hicieron entonces.Y no comprendo cómo puede haber alguien en este país que se oponga a la Ley de la Memoria Histórica.


Las desgarradoras Nanas de la Cebolla:

A SLANT OF LIGHT

There's a Certain Slant of Light
by Emily Dickinson

There's a certain slant of light,
Winter Afternoons,
That oppresses, like the Heft
Of Cathedral Tunes.

Heavenly Hurt it gives us;
We can find no scar,
But internal difference
Where the Meanings are.

None may teach it  anything,
'Tis the Seal Despair,
An imperial affliction
Sent us of the Air.

When it comes, the Landscape Listens,
Shadows - hold their breath;
When it goes, 't is like the Distance
On the look of Death.


Hay una luz sesgada

Hay una luz sesgada
en las tardes de invierno,
que con su peso oprime
como la voz de un órgano en un templo.

Una celeste herida
nos hace, mas sin huella:
el alma en el sentido de las cosas
nota la diferencia.

Decir su traza nunca lograrías,
porque es el sello, la desesperanza:
una aflicción de reyes
que nos envía el aire.

Cuando viene, el paisaje presta oído;
sin respirar, la sombra ya lo advierte;
cuando se aleja, es como la distancia
que tiene la mirada de la muerte.

Versión de M. Manent.

GÉNESIS

Hoy se estrena Home, un documental de distribución gratuita que pretende sensibilizarnos sobre la necesidad de cuidar el planeta. Cada vez son más los documentales de excelente calidad que hablan del tema.

Hace un par de meses ví una pequeña obra maestra por televisión. La cogí empezada y no figuraba el nombre en el periódico. Sus imágenes y la narración que de la vida presentaba me impactaron mucho y finalmente he conseguido dar con el nombre. (gracias, Google)


A mitad de camino entre un documental y una película, Génesis (2004) está producida por los biólogos franceses Claude Nuridsany y Marie Pérennou (los mismos de Microcosmos).

Kouyaté, un cuentacuentos-poeta tribal africano (griot) nos narra el origen del universo utilizando un estilo poético muy conmovedor - parece un larguísimo poema sufí - escrito por Claude y Marie. A los que no la hayáis visto aún, os ruego que la veáis, si tenéis ocasión, en V.O. Es IMPOSIBLE doblar el timbre de esa voz y la serenidad que transmite.

«Être vivant, c’est tisser une histoire entre un début dont on ne se souvient plus et un fin dont on ne connaît rien» (estar vivo es tejer una historia entre un principio que no se recuerda y un final del que no se conoce nada).

La maravillosa voz del griot acompaña y se funde con las imágenes de los paisajes que componen la naturaleza de nuestro mundo. Excelente, también, la música.

En palabras de Nuridsany– "no es una película totalmente científica, pero los datos científicos son exactos y pretenden ofrecer una visión del Universo”.

“Hemos querido ser humildes en el planteamiento y conservar el sentido del humor. Si hay un mensaje, éste sería el de hacer que el espectador se plantee que tenemos vínculos fundamentales, no sólo con los animales, sino también con la materia inanimada, con las estrellas. La película propone una visión confortante en la que el hombre no se sienta huérfano, sino vinculado profundamente al resto del sistema cósmico”.

Una joyita que por cierto, habría que pasar en todas las escuelas.

QUERIDO DIARIO

Empecé a escribir un diario a los 12 años y seguí prácticamente ininterrumpidamente hasta cumplir los 17.
No eran diarios al uso, sino esos cuadernos de espiral de muchas hojas que me siguen encantando. Los forraba con fotos que cubría luego con tiras de celo (cinta Scotch) en sentido vertical que los hacía parecer "plastificados" y que los ha conservado hasta hoy.
Juré guardarlos con la intención de releerlos cuando me hiciera mayor, especialmente si tenía hijos - "así no olvido lo que se siente y se piensa cuando uno es adolescente" (escrito en la contratapa de uno de los tantos cuadernos).


Me divierte hojearlos de tanto en tanto - no por el contenido escrito, que carece de más interés que el de devolverme la imagen de la adolescente despreocupada e inconsciente que fuí - sino por las fotos, envoltorios de chocolatinas, entradas, programas de cine y teatro, poesías y pequeños objetos diversos que siguen ahí pegados.

Este maravilloso poema de José Asunción Silva ocupa las páginas centrales de uno de mis cuadernos gordos y sigue pareciéndome tan sugerente como me lo pareció entonces.



NOCTURNO III
Una noche - José Asunción Silva

Una noche
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado lentamente, contra mí ceñida toda, muda y pálida,
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectadas,
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban,
Y eran una,
Y eran una,
Y eran una sola sombra larga
Y eran una sola sombra larga
Y eran una sola sombra larga...
Esta noche
Solo; el alma
Llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma por el tiempo, por la tumba y la distancia,
Por el infinito negro
Donde nuestra voz no alcanza,
Mudo y solo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida,
Y el chillido
De las ranas...
Sentí frío; era el frío que tenían en tu alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas,
Era el frío del sepulcro, era el hielo de la muerte
Era el frío de la nada,
Y mi sombra,
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
Iba sola por la estepa solitaria
Y tu sombra esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de murmullos de perfumes y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella
Se acercó y marchó con ella...
Se acercó y marchó con ella...¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con
[las sombras de las almas...
¡Oh las sombras que se buscan en las noches de tristezas y de lágrimas!...