QUERIDO DIARIO

Empecé a escribir un diario a los 12 años y seguí prácticamente ininterrumpidamente hasta cumplir los 17.
No eran diarios al uso, sino esos cuadernos de espiral de muchas hojas que me siguen encantando. Los forraba con fotos que cubría luego con tiras de celo (cinta Scotch) en sentido vertical que los hacía parecer "plastificados" y que los ha conservado hasta hoy.
Juré guardarlos con la intención de releerlos cuando me hiciera mayor, especialmente si tenía hijos - "así no olvido lo que se siente y se piensa cuando uno es adolescente" (escrito en la contratapa de uno de los tantos cuadernos).


Me divierte hojearlos de tanto en tanto - no por el contenido escrito, que carece de más interés que el de devolverme la imagen de la adolescente despreocupada e inconsciente que fuí - sino por las fotos, envoltorios de chocolatinas, entradas, programas de cine y teatro, poesías y pequeños objetos diversos que siguen ahí pegados.

Este maravilloso poema de José Asunción Silva ocupa las páginas centrales de uno de mis cuadernos gordos y sigue pareciéndome tan sugerente como me lo pareció entonces.



NOCTURNO III
Una noche - José Asunción Silva

Una noche
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado lentamente, contra mí ceñida toda, muda y pálida,
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectadas,
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban,
Y eran una,
Y eran una,
Y eran una sola sombra larga
Y eran una sola sombra larga
Y eran una sola sombra larga...
Esta noche
Solo; el alma
Llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma por el tiempo, por la tumba y la distancia,
Por el infinito negro
Donde nuestra voz no alcanza,
Mudo y solo
Por la senda caminaba...
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida,
Y el chillido
De las ranas...
Sentí frío; era el frío que tenían en tu alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortuorias sábanas,
Era el frío del sepulcro, era el hielo de la muerte
Era el frío de la nada,
Y mi sombra,
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola,
Iba sola por la estepa solitaria
Y tu sombra esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de murmullos de perfumes y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella
Se acercó y marchó con ella...
Se acercó y marchó con ella...¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras de los cuerpos que se juntan con
[las sombras de las almas...
¡Oh las sombras que se buscan en las noches de tristezas y de lágrimas!...