CHRISTMAS II

MERRY CHRISTMAS

Dilema: copyright-copywrong

Dudas y más dudas es lo que me plantea el dilema de los derechos de autor en Internet. Numerosos blogs hablan muy exhaustivamente del tema, juntando firmas, con manifiestos a favor y en contra  del todo gratis, nada gratis o de posturas intermedias.

Yo tengo claro que la creación artística genera unos derechos. Pero tengo mis dudas sobre quién debe pagarlos.

Si yo saco fotos y las cuelgo en la red, doy por sentado que mis fotos rodarán de web en web y de blog en blog,  lo único que pediría es que se mencionara su procedencia. Posiblemente no me importe en absoluto que aparezcan por ahí, es más, es posible que me resultara halagador y hasta me generara ingresos, ya que con la mayor difusión de mi obra, alguien podría estar interesado en hacerme algún encargo o comprarme un original. ¿Perjudico a alguien con esa actitud?
Sí me importaría, sin embargo, que alguien utilizara mis fotos para lucrarse.

Como traductora, a mí me pagan el precio establecido por una traducción, independientemente del número de ejemplares del libro traducido que se vendan. Es más, generalmente, trabajo de "negra" - en el libro figura como traductora la persona que me ha sub-contratado. Si el precio que me ofrece me parece justo, no me importa. Disfruto del trabajo que hago y mi vanidad no se resiente por no aparecer mi nombre. ¿Está mal eso?

Si cuelgo la reproducción del  cuadro de un pintor ya muerto en mi blog, ¿a quién perjudico? ¿a los descendientes del pintor? ¿al museo en el que cuelga el cuadro? ¿No basta con citar dónde puede verse el original y así tal vez despertar la curiosidad de algún futuro visionador de la obra? (aquí añadiría que los descendientes, sin más méritos que el hecho de serlo,  me tienen sin cuidado, tengan o no derechos sobre la obra - pero ese es otro debate)
Si el pintor está vivo, ¿no bastaría con nombrarlo y así contribuir al interés por su obra?

¿Y qué hay de gran parte del arte contemporáneo en que las obras son  homenajes, versiones o churreteos en Photoshop de los cuadros antiguos? ¿Tendrían que pagar copyright por la obra original de la que parten?¿No es acaso más importante el resultado final que el origen? ¿No es igual de válida una obra a partir de una fotografía, que una obra que parte de un paisaje? Independientemente del resultado final, ¿por qué habría que pagar los derechos de esa fotografía - que podría quedar irreconocible en la obra final -  y no los del paisaje?

En cuanto a la música - lo siento, pero llegar a los extremos de EEUU al respecto - donde incluso el Happy Birthday tiene copyright - no me parece bien. Volvemos al tema del lucro. Si se reproduce un tema y con ello se lucra un tercero, encuentro justo que pague los derechos. Pero cuando no es así, no le encuentro lógica alguna. Mi hija, por ejemplo, grabó la música de su boda. Procedía de cientos de CDs de toda la familia, que fueron comprados y pagados en su momento. El hecho de que se reproduzcan en una boda a la que asisten sus familiares y amigos ¿le obliga a pagar derechos a la SGAE? ¿Viven tanto mejor los cantantes, grupos, etc., que se dejan esos enormes porcentajes de venta en la discográfica que los que se lo curran en conciertos?

Yo decido prestar  cualquiera de mis libros a veinte amigos (que por ende, no lo comprarán, ya que lo leerían de gorra) ¿qué diferencia hay entre esto y colgarlo en mi blog? ¿El número de personas que lo leerán? A juzgar por el número de lectores que tengo, sería un total parecido. El libro electrónico es una novedad que aterra a muchos. ¿Por qué no rendirse ante lo inevitable y buscarle la vuelta? La prensa ha sido la primera en sufrir un bajón de ventas debido a la prensa en Internet. Seguramente acabará siendo un lujo comprar el periódico en papel - será más caro, pero estará a disposición de quien prefiera sentarse a leer un medio físico en una terracita con un café. Los demás, podremos seguir leyéndolos en la red. Lo mismo podría decirse de los libros.

Creo que gran parte de este debate se está basando en argumentos trasnochados- No se trata de quererlo todo gratis. Yo confieso bajarme temas del Limewire para mis vídeos y experimentos - pero también me compro los CDs (carísimos) cuando me interesa la obra completa de algún cantante. Lamento decir que también compro DVDs a los manteros senegaleses de mi barrio. Me lapidarán por esto, pero no siento ni un ápice de culpa. Sigo yendo al cine a ver las películas que me interesan. Otras muchas no duran el tiempo suficiente en las salas por el escaso público asistente. Entonces, me la veo en DVD. Y prefiero pagarle la comida diaria al senegalés que engrosar las arcas del Corte Inglés o de la distribuidora. Llámame poco solidaria, qué le vamos a hacer.

Internet ha supuesto un cambio sin precedentes en todos los terrenos (opino que no es comparable a la aparición de la TV o la radio) y su regulación o no regulación requiere nuevos argumentos y  nuevos planteamientos. No es fácil. Pero no es posible ponerle puertas al campo, o intentar regir la red con leyes ambiguas y antiguas. Si acaso, habría que establecer reglas nuevas.

Existe en la red la "netiquette" que te impide piratear el contenido de otros blogs sin citar su procedencia o reproducir una imagen sin agradecer al autor. Siempre que he pedido permiso al autor (el que figura, o el que lo ha colgado de Youtube - que esa es otra) de algún vídeo para reproducirlo en mi blog,  la respuesta  ha sido positiva y de una enorme generosidad. También he leído muchos blogs en los que se ataca a quien actúa de mala fe al respecto. De todo hay, pero el respeto por el trabajo de los demás existe en la red y está en alza. Pero es un respeto que no se basa en el abono de derechos.

Mientras tanto, en las tertulias hablan de los suecos absurdos que le dan el premio Nobel de la Paz a Obama ( son los noruegos, no los suecos quienes deciden el premio de la paz - pero ni siquiera el hecho de que Obama aterriza en Oslo hace que ninguno de los tertulianos de la cuatro se percate del desliz) - y las 6.000 mujeres que aterrizaron en Granada el fin de semana pasado, colapsando la capacidad hotelera pasan desapercibidas para los medios. Los medios convencionales, cada vez en menor número de manos, van a lo suyo y quieren hacernos creer que es lo nuestro.

A mí me gusta saber que en Internet, entre muchísima paja, de vez en cuando asoma un diamante. Y está al alcance de cualquiera que sepa encontrarlo - y sí, sin tener que pagar por ello.

Aparecido en www.creativefreedom.org.nz
Arianna Huffington from HuffingtonPost writes , "So now sites that aggregate the news have become, in the words of Rupert Murdoch and his team, "parasites," "content kleptomaniacs," "vampires," "tech tapeworms in the intestines of the Internets," and, of course, thieves who "steal all our copyright." It's the news industry equivalent of "your mama wears army boots!" Although, not quite as persuasive. In most industries, if your customers were leaving in droves, you would try to figure out what to do to get them back. Not in the media. They'd rather accuse aggregators of stealing their content. Of course, any site can shut down the indexing of its content by Google any time it wants [...] Information is hardly the same thing as a product that can only be consumed once by a single person. So it's a false metaphor. And if you start from a false premise, you will inevitably be led to a false conclusion. Or, to put it another way, if you chug-a-lug too many of old media's metaphoric beers, you will end up staggering down the street of illogical thinking and banging into the lamp post of wrong revenue models."

Uccelacci e uccellini

Oropéndola (oriolus, oriolus)es una palabra sonora que llena la boca. Es el nombre de un pajarito o uccellini del tamaño de un mirlo que anida en las ramas más altas de árboles caducifolios. Es vistoso (en especial el macho), tímido y le encantan los higos (lo que le ha valido el apodo en algunas zonas de "papa-figos" o papeador de higos).

En Quinto a la Oropéndola en la arboleda oirás, pero difícilmente observarás. En cambio si en la higuera estás, cuando madura el higo, fácilmente la veras y allí su canto oirás y sentirás que dice. chachachá ya madura ligo, chachachá ya me lo he comido.
Por eso, la llamamos Maduraligo en Quinto.

Faisán (Phasianinae)es el nombre de un ave de origen asiático del que existe más de 35 variedades. Los machos son muy vistosos, siendo muy apreciados tanto en la gastronomía como por su aspecto ornamental.

Lechuza es el nombre vulgar de una rapaz nocturna que a diferencia del buho, no tiene plumas que parecen "orejas".

Los tres aparecen en el libro "El hombre es un gran faisán en el mundo" de Herta Miller, que describe la durísima y estrecha convivencia entre el hombre y la naturaleza en un pueblo de la Rumanía de Chauchescu.
El título hace referencia a la acepción idiomática rumana del faisán pavo real, que no coincide con la idea de ostentación que le daríamos nosotros o los alemanes. En este caso, se refiere al hecho de que pasan más tiempo en el suelo que en el aire, como si les costara volar - cuando de hecho, son perfectamente capaces de elevarse fugazmente en vuelo.

Siempre me dió la impresión de que los pueblos del norte y centro de Europa conocen mucho mejor la fauna y la flora que los rodea que nosotros, los del sur. Tal vez porque la naturaleza se les oculta bajo la nieve durante gran parte del año y se hace difícil ignorar al pájaro que presagia el buen tiempo o a los primeros brotes que anuncian la primavera.

Recuerdo la cara de incredulidad de los parientes suecos ante nuestra ignorancia sobre el nombre de un pájaro que picoteaba alegremente algún insecto en las ramas de un chopo ¿o era un abedul?

No me resisto:

BARCELONA-MADRID LA NUIT

"There is nothing worth the wear of winning, but laughter and the love of friends."
-- Hillaire Belloc 

El concierto es del 2008 - pero el "feeling" es el mismo.

 

Entrañable el reencuentro con molano y makix. Muchas risas, largas charlas, y poco turismo por Madrid. La próxima vez será. Se hizo muy corto.
Un gustazo volver a verte, Manolo. Maica, ya te echo de menos.

WELCOME TO MADRID

Hoy llegan maikix de Barcelona e Ico de Canarias.

La blogosfera trasciende las autonomías.

¡Bienvenidas a Madrid!

We're going to paint the town red.

MADRID MODERNO

Yo en uno de esos sueños que se repiten mucho, me veo siempre en una casita que es, he deducido, un collage de todas las casas en las que he vivido desde mi infancia hasta el día de hoy. (Y son muchas)
Pues resulta que esa casita-collage existe.

Hace  un par de años, buscando casa para alquilar, decidimos recorrer a pie las zonas de Madrid que nos interesaban. Y así, un día andando por La Guindalera, fuimos a parar a la calle Castelar.
Fue como entrar en otro mundo. La casa de mi sueño recurrente estaba en Madrid, y yo sin enterarme.Y no estaba sola.

Como dibujadas por una niña o un niño con mucha imaginación, o como un montaje hecho a base de "cortar y pegar," las casitas se levantan - algunas un poco inclinadas -  a lo largo de dos o tres calles próximas a la actual Plaza de las Ventas.
Tienen un pequeñísimo jardín delante, un porche, balconada de madera cerrada y en tiempos, al parecer,   un patio o jardín común detrás.

Muchas están en estado lamentable, prácticamente en ruinas; otras  fueron reformadas y son un  pastiche de estilos diversos.  Las hay mudéjares, otras modernistas,  otras de estilo difícil de catalogar.  Guardan, sin embargo, algunos elementos comunes que obedecen a una planificación intencionada.
Son los restos que quedan  de un proyecto de colonia de veraneo o fin de semana que se construyo a finales del XIX, llamado  Madrid Moderno  , del que habla el blog urbancidades, y del que hay estupendas fotos aqui.


¿Cómo es posible que nadie haya intentado salvar estas casas, que hayan permitido esas horribles construcciones intercaladas?

Cada vez que voy, falta una más, y en su lugar, como si de una muela extraída se tratara, hay un goloso solar con su enorme cartel correspondiente: " Banco XXX: Próximamente 20 lofts de lujo..".   

A quien no las conozca, le recomiendo un paseo por allí antes de que acaben con todas. El metro cuadrado en la zona está por las nubes y pocas posibilidades de indulto tienen las que siguen aún en pie.

DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT

For Francisca, on this her saddest hour, all my love and one of my favourite poems by Dylan Thomas.


DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT

Do not go gentle into that good night,

Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on that sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

DYLAN THOMAS


Read by the poet:

 

I Felt a Funeral in my Brain

Os parecerá que exagero. Tal vez.
Que estoy  un poco paranoica ( y digo un poco porque aún soy capaz de reconocerlo). Pues sí. Es un síntoma asociado con la menopausia - al menos en las novelas de Yates o Anne Tyler - ignoro si la ciencia lo corrobora.

Anoche al ir a visitar a Farala, me encontré con una nota de Google que ponía: This blog is  available only to invited readers. YOU ARE NOT AN INVITED READER. Bla, bla, bla.

Me quedé de piedra. Volví a intentarlo. ¿Qué no soy an invited reader? Una y otra vez. Nada. Entrando a través de otro blog. Nada. Eran ya las tres de la mañana y me acosté. ¿Sería algo que había escrito yo? ¿Dije algo que la ofendió? ¿Será que se ha hartado de las hetero?

No me extenderé más (anda, que desde que se me curó el dedo, me ha dado un ataque de blogorrea). Nada. Que me costó dormirme sin mi dosis de faralismo.

Lo dice Emily mucho mejor que yo.

I felt a funeral in my brain
Emily Dickinson (1830-1886)

I felt a funeral in my brain,
And mourners, to and fro,
Kept treading, treading, till it seemed
That sense was breaking through.

And when they all were seated,
A service like a drum
Kept beating, beating, till I thought
My mind was going numb

And then I heard them lift a box,
And creak across my soul
With those same boots of lead, again.
Then space began to toll

As all the heavens were a bell,
And being, but an ear,
And I and Silence some strange Race
Wrecked, solitary, here.

Cosas de Rilke

Va por mi amiga Esther que es tan suya, que el día de su cumpleaños me regala a mí un libro de Herta Müller. Gracias.

Va por el primer paneuropeista (vivió en Rusia, Alemania, Italia, Francia y España) que supo apreciar las particularidades  de cada una de las culturas que conformaban este continente, que escribió en ruso, alemán, francés e italiano.
Por el poeta que murió una "muerte propia" la que debía "calzarle a uno como un vestido": Se pinchó con la espina de una rosa mientras cuidaba del jardín en Suiza.  ¿Qué mejor muerte para un poeta?

Va por el padre de todas las rosas.

Está en italiano, se entiende perfectamente y os lo recomiendo:



(MarzioMaria - youtube)

El señor de Cangas

El camino al infierno está empedrado de buenas intenciones.

 Estaba yo tan tranquilita, regando mis plantas, quitando una hoja amarilla de la adelfa por acá, colocando el jazmín por allá, cuando oigo de pronto un PSSS!, PSSS!.No veo a nadie en el patio, y  sigo con lo mío  - deduzco que es alguien que llama al gato. "¡PSSS, Señora!" - esta vez al levantar la mirada me encuentro con el  vecino del piso de enfrente que me llama, gesticulando. 

"Buenas tardes," digo.
"Buenas tardes, ¿podría subir un momento?"
"¿Ehh? ¿Y no podría bajar usted?" (no es que sea borde, pero es que no entendí por qué tenía que interrumpir mi trabajo de jardinería para subir al piso de un vecino que no conozco de nada).
"No. Suba usted, haga el favor" esto dicho con cierta autoridad.  Como desde su piso se ve  mi casa, pensé que podía tratarse de algo relativo al tejado - y subí.

La puerta abierta, me lo encuentro dentro, en medio de una montaña de ropa, muebles, lámparas, cuadros y todo tipo de objetos cotidianos.
"Mire usted, es que me han dado quince días para dejar el piso."
"Ay, lo siento. Pero sigo sin entender..." 
"No, no lo sienta. Si no me importa. Es que yo soy guardia de seguridad privado, sabe. Y cobro casi 3.000€ al mes. En realidad ya he encontrado otro piso. Pero yo lo que quería es...Ande, usted coja, coja"
Acto seguido me levanta un brazo, me coloca debajo una lámpara, me echa al hombro una alfombrilla de baño (¡qué asco!) y me encaja en la mano un cuadro enorme. El pasillo es muy estrecho y no me queda otra que enfilar hacia la escalera -   él viene detrás cargado de objetos entre los que distingo de reojo un jamonero de madera lustrosa de esos que se compran en Albacete.
"La lámpara la tendrá que hacer arreglar, sabe usted, porque quema las bombillas y el DVD no funciona, pero seguro que algún manitas se lo puede reparar, el jamonero es bonito, ¿eh? es que me gusta el jamón bueno. Soy un sibarita, ¿sabe usted? El cuchillo me lo regalaron con el jamonero, pero cortar, lo que se dice cortar...".
Así llegamos hasta la puerta de mi casa donde dejé caer todo en la puerta y le dí las gracias.
"No, no, éntrelo, éntrelo, no se lo vayan a robar. Si hay mucho más, suba, suba."
"Es que mire, se lo agradezco mucho, pero mi casa es muy pequeña y ya no me cabe nada. ¿No habrá  algún otro vecino que necesite algo?".
"Es que aquí son todos unos muertos de hambre, sabe usted. No saben apreciar las cosas buenas. Yo aquí donde me ve y aunque parezca un matao, en realidad soy de Cangas, y tengo casa allí."
"¿Ah?."  A estas alturas, la conversación y el perfume fusión -Varón Dandy - alcohol que despedía el señor me estaban dejando K.O., así que aprovechando que era de Cangas y que mi pareja asomaba la cabeza para ver qué pasaba, entré volando en casa dejándolo solo ante el peligro.

Se lo llevó para arriba y bajaron con otro cargamento: un póster de las rías gallegas que pone Turismo de España, un escudo en bronce de la falange con su base de madera, un par de plantas muertas, una consola que ya aclaró que no funciona y lo mejor de todo: una escobilla de váter (¡qué asco! bis)  versión deluxe: con gancho para un rollo de papel, su vasito de porcelana y todo eso sujeto por un tubo dorado que acaba en una base de mármol.
La situación se había vuelto tan absurda que tenía que sacarme de encima al vecino de Cangas como sea.

"Que tenemos que marcharnos, que hemos quedado con unos amigos, lo siento".
"Pues nada, como yo estaré por aquí hasta el día 20, me tocan el timbre y ya nos bajamos lo que falta." 

 Decidimos  deshacernos de las cosas esa misma noche (con la complicación añadida de no poder meterlas en la basura de la puerta, porque las vería, etc.). Empezamos por la escobilla.
No había moros en la costa, y salimos con el objeto en dirección al contenedor de dos calles más abajo. Iba metida en una bolsa ecológica del Carrefour con otra bolsa de plástico por encima porque sobresalía y da vergüenza andar por ahí con una escobilla - usada - en una bolsa.

Cruzamos la calle y voilá, a ¿quién vemos venir de frente?. Al señor de Cangas que volvía del bar, (después de unas cervezas, ya olía más a alcohol y menos a Varón Dandy) y que nos para en mitad de la acera y otra vez la cantinela,  que si es segurata, que trabaja en el AVE, (aquí saca la billetera con una placa que no miré con atención, pero que parecía de policía) que aunque parezca un matao nos va a invitar a Zalacaín, que le encanta saber que sus cosas quedan en manos de alguien que las sabrá apreciar... y que él es de Cangas. A todo esto, mi pareja sujetando el objeto infame que pesaba como un muerto y yo intentando contener la risa.

El incidente abre múltiples interrogantes: ¿Por qué nos eligió a nosotros como depositarios de todas sus cosas si no nos habíamos visto ni saludado jamás? ¿Por qué no se las llevó a su nuevo piso o por qué no lo tiró todo a la basura (en vista de que nada  funciona)? ¿Cómo es posible que los objetos huelan como sus dueños?  ¿Será verdad que se va el día 20? Y sobre todo, ¿Será verdad que es de Cangas (de Narcea, deduzco, por el póster)?

Miro mis plantas por la ventana. Cualquiera se asoma al patio.

Mami

A mi madre le han robado tantas veces la cartera, el dinero y los bolsos que  siempre ha dicho que lleva un cartel en la frente que dice "Róbame, que yo ni me entero". Nosotros no lo vemos porque somos familia.

Mi padre le regalaba bolsos con muchas cremalleras y compartimentos secretos por dentro, pero nada, conseguían abrir el bolso, el compartimento y la cremallera, quitarle el dinero, cerrarle todo nuevamente, y ella ni flowers.

La cosa ha mejorado mucho últimamente porque ha dejado de usar sus bolsos maravillosos y lleva en su lugar unos bolsitos de tela, que pesan poco y al parecer atraen menos a los cacos.

Aún así, no se puede tomar un café con ella en una terraza si viene con bolsas de alguna compra porque cuando vas a pagar,  fijo que alguna ha desaparecido como por arte de magia.

Hoy al hablar por teléfono con ella, la noté muy apagada y después de insistirle mucho, me ha contado el por qué: Le han desaparecido sus  tres anillos.

"¿Cuándo te has dado cuenta? ¿Los has buscado bien? ¿Estás segura de que no te los quitaste en el baño, o al fregar, no estarán en la cocina?"
"Es que no me desaparecieron de casa, hija, me han desaparecido de los dedos."
"¿Eeeeh?"
"Me dí cuenta anoche,  al ir a ponerme crema en las manos  vi que no los llevaba puestos. Estuve hasta las dos de la mañana buscándolos  por toda la casa y nada. Además, es que es ridículo, porque no podría quitármelos, no salen ni con jabón. Los llevo hace cincuenta años. Cuando estuve en el hospital me pidieron que me los quitara y..."
Me estaba exasperando un poco, porque el asunto no tenía ninguna lógica. Repasé con ella toda la actividad de la semana anterior:   su partida de bridge se había suspendido y  la asistenta no había ido porque estaba con gripe.Cuando comimos juntas los llevaba puestos.  Tenía que haber sido durante el fin de semana.
"Pues se te habrán caído (poco probable que se le cayeran los tres juntos, pero no le encontraba otra explicación) en la calle, al ir a misa (va a misa los sábados así no tiene que ir el domingo - la lógica de mi madre es aplastante) o al Corte Inglés", le digo.
"Imposible - ya te he dicho que no salen así como así. Además, no me los he quitado jamás."
Doy fe.

Empiezo a ponerme muy nerviosa y me entra una especie de pánico. ¿Y si está chocheando? ¿Empieza a perder la cabeza? ¿Y si en realidad los lleva puestos?
"Nada, esto es un misterio" le tiembla la voz y siento que ella también empieza a dudar de su cordura.
"Mami, es posible que te los hayan quitado sin que te dieras cuenta?  Piensa un poco. ¿A quién le diste la mano en estos días?"
Larga pausa.
"¿Sigues ahí?"
"¡El violinista!" Aquí ya casi me da un infarto - definitivamente chochea. "¿Qué violinista, mami?"
"El violinista de Conde de Peñalver."
¡Ya está! El del violín se pone en la esquina de la iglesia y ella le dió unas monedas al salir de misa. Él le cogió las dos manos, se las besó y le soltó una perorata en agradecimiento.
"Me molestó todo aquello, pero mira que me miraba a los ojos todo el tiempo...pero ¿cómo puede ser que haya gente tan mala? ¡Y en la esquina de la iglesia!"
"Pues aclarado el misterio. Y sí, mami, sí, hay gente mala en las esquinas de las iglesias y dentro de ellas también. " (esto último lo pensé, no se lo dije)
Está desconsolada porque le han quitado su anillo de boda, su anillo de compromiso y el anillo de boda de mi padre.
Mañana iré a ponerle una denuncia al cabrón del violinista.

Que mi madre no se diera cuenta, vale, pero sigue siendo un misterio cómo consiguió quitárselos si no salían ni a cañones.

P.D. A mí este año me han robado dos veces la cartera (¿te acuerdas Maica?). ¿Será hereditario?

COLOMBINE II

En mi querido valle de Rodalquilar...

Donde se meció mi cuna, se vive esa vida primitiva y hermosa...

Allí con su rudeza salvaje, se moldeó mi espíritu.

Allí cuajó mi alma la llama de su sol en alas de arte y rebeldía.

Carmen de Burgos Seguí, alias Colombine, nació en Almería en 1867 y pasó su infancia en Rodalquilar. Contraviniendo la voluntad familiar, se casó a los dieciséis años con Antonio Álvarez, que era hijo del gobernador de Almería. El suegro era además  propietario del periódico satírico Almería Bufa (del que Carmen diría "...tenía un periodiquito de esos para meterse con la gente con fines interesados...") y donde  publicó sus primeros artículos.

En 1894 se matriculó (desobedeciendo al marido) en la Universidad de Granada, donde obtuvo el título de maestra.

Al parecer fue  muy infeliz en su matrimonio y después de la muerte de un hijo, lo abandonó, (1900) huyendo con una hija pequeña a casa de sus padres, enfrentándose al consiguiente escándalo y a la censura de las mujeres de una ciudad enormemente provinciana. Consiguió una plaza de profesora en Guadalajara, donde se estableció, trasladándose a Madrid siete años después para realizar un curso de pedagogía.

Durante esos años, escribe muchísimo usando diferentes seudónimos (Raquel, Marianela, Honorine) y escribe para  varios periódicos. Es asidua colaboradora  de El Diario Universal, donde desarrolla una importante labor social, escribiendo sobre temas como la igualdad y la liberación de la mujer. Es entonces cuando adopta el seudónimo de Colombine, que usaría el resto de su vida. Fue la primer mujer española en obtener el cargo de redactora de un periódico.
Desde el Universal lanzó en 1904 una encuesta sobre el divorcio que tuvo gran repercusión, recibiendo respuesta de políticos y escritores como Azorín y Unamuno. 
Convencida de la importancia social de la pedagogía, al volver de Francia, Suiza e Italia, donde había estado con una beca que se le había concedido para completar sus estudios, escribió artículos muy críticos con el sistema educativo español de entonces. Enfadó a las autoridades  y fue "desterrada" a Toledo.  Tradujo obras de Oscar Wilde, Remy de Gourmont y Colette, entre otros.

Fue enviada a Marruecos como corresponsal de guerra (también la primera mujer española en convertirse en corresponsal).
Luchó por el derecho al voto de la mujer junto a Clara Campoamor.


La necesidad de ganarse la vida y criar a su hija la lleva a trabajar  fervientemente. Escribe en revistas, periódicos, publica novelas, cuentos, poemas. Siempre impulsada por el deseo de educar y "liberar" a las mujeres del papel que teníamos asignado entonces, también recorrió España dando conferencias que tuvieron gran repercusión.

Contemporánea del "me duele España" de Unamuno, sus escritos no eran nada complacientes con la España y la Almería de entonces, que consideraba instalada en el atraso y la  sacristía.

Fue la primera escritora española que habló en sus obras de la libertad sexual de las mujeres, de la maternidad elegida y de la homosexualidad femenina.

Frecuenta a  Juan Ramón Jiménez, Gabriel Miró, Enrique Díaz-Canedo, etc. Se convierte en amante y compañera literaria de Ramón Gómez de la Serna. Tenía ella diez años más y la relación fue para los demás fuente inagotable de chismorreos. Para ellos, una relación apasionada y  una etapa de gran fecundidad literaria.
Aunque se separarían, Ramón y  Colombine siguieron viéndose (incluso después de casado él con otra) hasta la temprana muerte de ella, en 1931.


Mujer, andaluza y trabajadora, se adelantó a su tiempo.siendo ridiculizada y odiada por una mayoría conservadora. Pero su trabajo,  polémico y provocador,  también le valió la estima de muchos y muchas. Su entierro convocó a muchos intelectuales de entonces.

Hoy su figura está prácticamente olvidada.

Luchadora, pionera, mordaz, "hermosa mujer e intensa literata", como la definió el periodista Augusto Figueroa, el haberme tropezado con ella por casualidad en aquellas tierras recias y hermosas de su Almería natal ha sido para mí todo un privilegio.

Descubriendo a Colombine I

El Campillico forma parte del cortijo original del Campillo de Doña Francisca, en Rodalquilar, en el Parque Natural del Cabo de Gata-Níjar. Ha sido restaurado y convertido en una preciosa casa rural ecológica.

En esta casa se refugió la "novia-viuda" del caso del crimen de Níjar (1928) después del suceso.

Francisca Cañadas Morales, conocida como La Coja, debía casarse el 24 de julio de 1928. En la madrugada, huyó con un primo suyo del que estaba enamorada y al que dió muerte el hermano del novio. Francisca también fue dada por muerta (su hermana intentó estrangularla), pero sobrevivió, refugiándose durante un tiempo en lo que hoy es el Campillico. Volvió a Níjar pero nunca le perdonaron
la "deshonra" que supuestamente trajo a la familia y a todo el pueblo. Nadie pudo entrevistarla nunca. 
Francisca murió hace unos días, a los 84 años, quedando un único superviviente del drama: el entonces novio abandonado, Casimiro (que se casó con otra), quien al parecer tampoco  perdonó nunca a Francisca, y con quien  no volvió a  cruzar una sola palabra.

Siguiendo con la tradición de los romances de crímenes que se narraban de boca en boca desde el siglo XVIII, los hechos fueron relatados en el romance popular El Crimen de Níjar, que hoy puede leerse en el Museo de Rodalquilar y que aún recitan las mujeres mayores de la zona.  

Los hechos inspiraron varias obras:
En 1931, Carmen Burgos Seguí, alias "Colombine",  relataba los hechos en un libro llamado "Puñal de Claveles".
En 1932, Federico García Lorca se inspira en los hechos para escribir "Bodas de Sangre".

Carlos de Arce escribió un libro llamado: El Crimen de Níjar. Origen de Bodas de Sangre. (Editorial Seuba. Agotado)

Ignorante que soy, no conocía a Colombine, y después de leer algunas comparaciones entre los dos finales (el de Bodas de Sangre y Puñal de Claveles), me he puesto a investigar sobre la vida de Carmen Burgos y me he quedado boquiabierta. A ella dedicaré mi próxima entrada.

El Cortijo del Fraile (donde se desarrollaron los hechos del Crimen de Níjar):

Et in Arcadia ego

Isleta del Moro

Cuatro días.
Almería.
Rodalquilar.
Sin Internet.
Sin móviles.
Sol.
El mejor atún de la temporada.
Vinito del bueno.
Verdura de la huerta. (¡Sí, los tomates de piel fina y sabor a gloria aún existen!)
Amor y buen rollito.
La novia más feliz del universo.
Baile bajo las estrellas.
La gente que más quiero.
Playita.
Más pescadito del bueno.
Regreso a Madrid.

Y a la vuelta, por aquello de que no hay rosa sin espinas,  a la madre de la novia se le infectó un dedo con un cactus que se trajo y ahora tiene la mano como ET y no puede escribir (mucho).

OFF TO THE WEDDING

Sonnet CXVI

Let me not to the marriage of true minds
Amit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove.

O, no ! it is an ever-fixed mark,
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wand'ring bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.

Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickíe's compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.

If this be error, and upon me prov'd,
I never writ, nor no man ever lov'd.

W.Shakespeare

LA BODA

Este vídeo se lo dedico a mi hija Pia y su futuro marido Nac, mi  yerno favorito, que tienen pensado casarse dentro de una semana. El tema es del grupo Astrud y el vídeo lo colgó en YouTube Bezirt.

Chau, Negra

Todo cambia

(Julio Numhauser)

Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia el más fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia, todo cambia
Cambia, todo cambia

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
Por mas lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi tierra y de mi gente

Y lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana.

Dios lo coja confesado

Dirty Dancing debe ser la película que más veces he visto en mi vida. Pilló a mis hijas en la efervescencia adolescente y la ponían a todas horas. Luego le siguió Ghost.
Dicho queda. Nunca imaginé que Patrick Swayze acabaría siendo un figurón. Y al final acabó, pero sigo sin pensar que sea un figurón.
Para opiniones, los colores. Una señora de Pamplona lo admira tanto, que le pagó una misa.
Y el párroco, ni corto ni perezoso, sacó la plantilla que utiliza para estas ocasiones, y ¡ala!
Patrick Swayze. No dejéis de echarle un ojo.
Berlanga en estado puro.

Y ahora os dejo que me voy corriendo a pedir una misa por Mickey Mouse.
P.D. Candela, si esta noche tu maranta vuelve a elevar las hojas, ya sabrás por quién reza.

SHORT STORIES

Arrancamos ya en mi pequeña academia con los talleres de literatura en inglés.
En este caso, serán cuentos cortos norteamericanos.
En octubre, serán cuentos de Hawthorne, Melville, S.Crane, O.Henry y Mark Twain.
Las clases son los martes de 18.00-19.30hs.
Precio: 100€/mes
El nivel requerido es intermedio-alto
Al tratarse de cuentos cortos, es posible apuntarse sólo a meses puntuales.

P.D.Quiero aclarar  que no se trata de un curso de  crítica literaria en toda regla (que más quisiera yo), ya que el nivel de inglés requerido para un curso de este tipo nos dejaría, me temo, con poquísimos asistentes. (Sorry Farala y Hester, nuevamente)   

Listillos

Al comenzar a escribir este post el viernes, salieron las fotos de la familia Zapatero en la prensa. Pensé que algo tenía que decir acerca de los comentarios malintencionados de tertulianos y periodistas y le estaba dando vueltas al tema para evitar meterme en política (que cada día me aburre más), cuando se me adelantó Hester con su magnífico post que desde aquí recomiendo y suscribo de principio a fin.

Y ahora a lo que iba.


 STATENS CAKA ÄR LITEN MEN SÄKER
(dicho sueco que significa: La tarta del estado será pequeña, pero es segura.)

Viendo las colas interminables de parados en las oficinas del INEM he pensado que frente a  tanta gente que daría cualquier cosa por un empleo digno, hay muchos sinvergüenzas y listillos que se conocen todos los trucos para vivir bien sin dar ni golpe.

 CASO 1

Pelle es un sueco que abandonó los estudios (para los que no estaba muy dotado, todo hay que decirlo) a los 16 años. A continuación se tomó dos años sabáticos para pensarse qué quería hacer de su vida.

Lo único que le gustaba de verdad al chaval eran los coches y se le suponía cierta habilidad para desmontarlos (prueba de lo cual era un coche de su madre que estuvo años en el jardín con las tripas al aire) y repararlos.

Sea porque en Suecia los jóvenes abandonan el nido en cuanto acaban el colegio y está muy mal visto seguir viviendo con mamá y papá, o porque se hartó de ver el jardín lleno de bujías y juntas de la culata, el caso es que su madre le compró una casa y Pelle montó un  taller de reparación de coches.
El cruce de carreteras que prometía ser una mina de oro resultó ser el camino más largo y menos transitado entre dos pueblos así que el negocio no llegó a despegar,  esfumándose con la misma rapidez que lo hiciera el espíritu emprendedor de Pelle.

Desde entonces vive del estado.

Tiene ahora 45 años, tres hijos que engendró por el camino (a los que imagino que también contribuye a mantener el estado), dos ex esposas a las que no puede pasarles pensión alguna y nada, nada, a su nombre.

Está muy preocupado porque el día que muera su madre le podría caer alguna propiedad, y si así fuera, el estado le cerraría el grifo – y podría incluso obligarle a venderla para devolver una parte de su mantenimiento vitalicio. (son suecos pero no tontos).

CASO 2

El caso de Susana es diferente. Llevaba trabajando 14 años en una empresa y decidió que había llegado el momento de retirarse. Era enlace sindical y antes, decide hacer su planificación familiar aprovechando todos los recursos que le brinda el sistema.

Empieza con una baja por enfermedad por un problema de pies (que le impide ir al trabajo pero no dar largos paseos con el perro); cuando está a punto de agotarse el plazo máximo, se queda embarazada. La baja de enfermedad se transforma así en baja por maternidad que al llegar a su fin, empalma con el mes de vacaciones. Vuelve de vacaciones, trabaja medio mes y pide una excedencia de 1 año (sin cobrar, está claro).

Vuelve de la excedencia y a los 10 días le dan otra baja por enfermedad (depresión). Cuando se le iba a agotar el plazo máximo, nueva maternidad. Y hasta hoy.

Resumiendo: ha pasado los últimos 4 años sin trabajar y a partir de ahora se quedará en casa a cuidar de los churumbeles con la ayuda de una indemnización que ha obtenido por despido improcedente de 70.000 €. Esto sí es compatibilizar la vida privada con la vida laboral.  

Gripe A

 Estoy tan harta de la gripe, de que nos enseñen (¡!) a lavarnos las manos. A que nos digan que nos sonemos los mocos con la manga... Me encanta Berto.  Aquí en el programa de Buenafuente.

Teo (look ma, no hands!)

Teo es mi nieto. Tiene 6 años y ha estado conmigo unos días este verano.

Ha aprendido a montar en bicicleta sin manos.

Es un niño despierto, sensible y muy inteligente - y no es porque lo diga su abuela.
Tiene buen carácter, es divertido y tiene una paciencia infinita con mi nieta divina, su hermanita Zoe, que es un bicho y más lista que el hambre.


Sabe palabras en japonés: sushi, haiku, surami y origami (nombre con el que denomina mis torpes avioncitos y barquitos de papel).

Distingue la música clásica y sabe que Mozart componía desde muy pequeño.
Le interesan los egipcios, las pirámides y los jeroglíficos. 

Después de una visita al Reina Sofía, se quedó con el nombre de dos cuadros que le encantaron "Muchacha en la ventana" de Dalí y "La Mujer Pájaro" de Miró. Los imprimió desde mi ordenador y los colgó en su habitación al lado de Picachu.

Tiene un vocabulario amplísimo, y fino sentido de la orientación (abuela, es que una vez que he pasado por un lugar determinado, ya no se me olvida el trayecto).
Le gusta que le pregunte por las capitales de los seis países que ya se sabe. Y por las banderas.
Conoce los nombres de muchas plantas y me da consejos sobre cómo cultivarlas.

Pero no le entusiasma mucho el colegio.
 
El curso pasado tuvo un compañero de pupitre que le pegaba y se burlaba de él y una maestra que estaba permanentemente al borde de un ataque de nervios y que lo llamó mentiroso cuando dijo que tenía tres abuelas. (la abuela Pacsi, la bisabuela granny y la bisabuela farmor).
Cameron (que así se llama su torturador) no es malo, dice, es sólo que a veces es un poco bruto. Y la señorita grita mucho porque tiene muchos problemas. Y claro, la seño al final tenía razón, porque en realidad tiene una abuela, las otras dos son bisabuelas.

Este año la maestra ha sido remplazada por un maestro y a Cameron lo han sentado un poco más lejos.

Espero con toda mi alma que su curiosidad no se apague y que los muchos Cameron que le toquen por el camino no consigan que pierda su dulzura y su ingenuidad.
 

GROWING PAINS

“Well, he was trying to get home - aren't we all, really, in the end?"
Cider with Rosie, Laurie Lee

Con la llegada de septiembre, la tele vuelve a sorprenderme de madrugada con una película hermosa e inquietante. "Les Diables" de Christophe Ruggia (Gône du chaâba) . No es una película redonda, redonda, pero la interpretación de los dos adolescentes (debutantes desconocidos) es tan contundente que compensa con creces cualquier debilidad del guión.

Abandonados de pequeños, un niño y su hermana autista huyen sucesivamente de centros de acogida en busca de sus padres y un hogar en el que poder seguir juntos.

No son niños de hogares sin recursos o barrios marginales, sino hijos de esta clase media egoísta y cómoda que no sabe o no quiere enfrentarse a los problemas. No hay culpables absolutos y no es la sociedad  la que irremediablemente tuerce el camino de los chicos.

Una película que habla del pasaje de la niñez a la adolescencia y de la relación con el mundo adulto.

Habla del daño irreparable del desamor (en este caso hacia los hijos) y es también una bellísima historia de amor entre hermanos. Pero de amor entendido como un sentimiento que implica lealtad, nobleza y sobre todo, responsabilidad por el otro.

El sufrimiento que transmite la película es difícil de soportar. Tan difícil como es el hacerse adulto sin una guía responsable y cariñosa que vaya marcando las opciones del camino.

Los incidentes que se produjeron en las fiestas de Pozuelo (uno de los pueblos con la renta per cápita más alta del extrarradio de Madrid) y la reacción de los padres de esos niños privilegiados ante las acusaciones - documentadas por vídeos, grabaciones, etc. - a sus vástagos, son un buen ejemplo del endeble papel que juega la responsabilidad en nuestras relaciones de amor materno/paterno filiales.
 
Las madres, antes que madres, somos madres-amigas y los padres otro tanto. Nuestros hijos nos lo cuentan todo (¡Ja!) y mientras su comportamiento no suponga un problema en la rutina diaria del hogar,
no hay problema.

Que el chico se dedica a romper farolas y vuelve a casa magullado porque la policía le ha pegado? Nos ponemos de sus parte, que para eso somos colegas y creemos lo que quiera contarnos por encima de todo.
"Jo, chico, pero vosotros no estaríais haciendo nada ¿no? NOOOOO. Si son ellos los que provocan, ¿qué hace tanta policía en las fiestas? Pero si vienen a eso, a provocar follón. 
O en versión más colegui aún: "Jo, macho, tenéis que aprender a no entrar al trapo, que la policía aquí va en plan bestia."

¿Les habrán contado a estos niños que el mobiliario urbano, farolas, etc que destrozan lo usamos todos (ellos incluídos) y lo pagamos todos, (sus papis incluídos)?

Alguno (que no tenía más de quince años) se quejaba porque después de los incidentes, se había prohibido  el botellón en los días restantes de fiesta   "Pero si en las fiestas siempre se ha  bebido, y además, cuando mis padres me lo permiten, tío, ¿quién es el alcalde para prohibírmelo?"

¿Sabrá este chaval que tiene todas las papeletas para acabar convertido en un alcohólico o sufrir  del hígado antes de llegar a los 50?
¿Conocerá otras formas de diversión que no sean la de beber hasta caer redondo?
¿Nos preocupa que para nuestros hijos la diversión sea sinónimo del coma etílico?
¿Vemos el estado lamentable en el que llegan a las seis de la mañana? 

Un padre se dejaba entrevistar por un telediario para protestar por el castigo que les han impuesto a los niños: la obligación de estar en su casa antes de las diez de la noche durante tres meses. Castigo MUY desproporcionado a los ojos del padre que repetía convencidísimo que pagan justos por pecadores.

¿Le habrá preguntado a su hijo por qué tenía las manos llenas de magulladuras, o  qué hacía lanzando una botella a un escaparate en un vídeo colgado en YouTube?

Profesores, jueces, policías e incluso médicos y enfermeras. Cuando se trata de los nenes, para los padres, la culpa siempre la tiene el otro.  

Con lo caótica, intensa y crítica que es la etapa de la adolescencia, entre el desamor y la sobre-protección ejercida desde el amor exento de responsabilidad,  me da la impresión de que se lo estamos poniendo cada vez más difícil a los futuros adultos.

“Life is a game, boy. Life is a game that one plays according to the rules.”
“Yes, sir. I know it is. I know it.”
Game, my ass. Some game. If you get on the side where all the hot-shots are, then it’s a game, all right—I’ll admit that. But if you get on the other side, where there aren’t any hot-shots, then what’s a game about it? Nothing. No game.
Catcher in the Rye, J.D. Salinger


 

 

BÉSAME MUCHO

Anoche volví a ver la magnífica película "Un Lugar en el Sol". Creo que ningún actor me ha vuelto a enamorar como lo hizo Montgomery Cliff en mi adolescencia. La película es soberbia, y los planos de Monty besando a Liz Taylor, de los más bonitos que he visto.

Está claro que el beso es muy cinematográfico. Algunos son tan creíbles que acabas con la boca en pompa como si te los hubieran dado a tí. Otros no se los creen ni los actores, demostrando que incluso la química que tienen o no entre sí traspasa la pantalla.

Este verano, el beso en la barca del anuncio de Dolce y Gabanna me entonaba mucho. Tal vez porque evocaba (quede claro que no por los cuerpazos) un beso en la cubierta de otro barco, en otro tiempo.
Tenía diecinueve años y fue el beso más largo que me dieron (y dí) nunca. Era una noche muy calurosa de agosto y había zarpado en barco desde Brindisi hacia el puerto del Pireo. Me senté en la cubierta a admirar una luna nueva, inmensa y mágica que mi buena estrella quiso que tocara aquella noche, cuando un adonis a mi lado me susurró al oído: “The moon's an arrant thief, And her pale fire she snatches from the sun”. No hizo falta ni una palabra más. Nunca he podido resistirme a Shakesperare.

Pienso que el beso se ha "desvalorizado" mucho en estos tiempos. Tanto en el cine (ya me refrescarán la memoria los cinéfilos) como en la vida real.
¿Cuándo fue la última vez que vísteis a una pareja besándose con ganas en la calle? (No me refiero a escenitas tipo Mercado de la Boquería)

¿Hay ciudades donde la gente se besa más? ¿Quizás en Madrid la gente se bese poco? ¿Se besan más en París o Barcelona, por ejemplo?
Antiguamente en Buenos Aires la gente se besaba muchísimo en las esquinas, bajo las farolas, en los portales, en las estaciones de tren ...Como el porteño es incapaz de permanecer callado, los besos siempre suscitaban comentarios jocosos o el jaleo oportuno de algún viandante.

En Madrid hace unos años, al detenerse mi taxi en un semáforo en el que una parejita se besaba con mucho entusiasmo, el taxista comentó "¿Ha visto usté eso? ¡Lo que hay que ver! Pero no se vaya usted a creer que se quieren, no, no señor, que éstos son de los que luego al llegar a casa se dan de hostias!". No sé si el comentario era pura mala leche o fruto de su experiencia personal, pero está claro que a mucha gente le molestan las muestras de afecto en público.

El Scientific American publicó en un artículo (que merece post aparte) que el americano medio de hoy se mostraba más tolerante que hace unos años, y no tiene ningún problema en compartir su lugar de trabajo con un homosexual(¡!) pero en cambio, no puede digerir sus muestras de afecto en público - en especial los besos!!¿? Al parecer, el ver a dos mujeres o dos hombres besándose entre sí, los inquieta muchísimo.

Los beneficios de los besos están sobradamente estudiados. Su importancia a la hora de elegir pareja, también. Hay veces en que por mucho que te empeñes, no consigues coordinar el gesto y la nariz de uno/a u otro/a se mete siempre por medio.Claro que también hay quien besa como los dioses y luego como pareja...

Besos de afecto, de deseo, de verdad, de mentira, cortitos, larguísimos,con lengua, sin lengua, sobones, sensuales, en la boca, en la nuca, por todo el cuerpo, está claro, clarísimo que sin besos la vida es más difícil y mucho menos agradable.

Y lo saben hasta los monos. He oído que más de un cuidador se ha quedado de piedra cuando al ir a darle un piquito a un orangután, éste le metió la lengua hasta la campanilla.

LAST OF THE SUMMER WINE

Este ha sido un verano rarito para mí. No me he ido a ninguna parte, he estado sin ordenador propio y rumiando, o así me digo, un par de decisiones importantes que debo tomar y que sigo sin tener claras.

No sé si echarle la culpa al calor, a mi estado de ánimo o al alcalde, pero lo cierto es que ni ganas de asomarme al exterior he tenido - te arriesgabas a quedarte pegada de la cantidad de mierda (con perdón)que acumulaban las aceras - por no hablar de las arcadas que me producen los aromas a fluidos corporales que inundan este barrio en verano.

Aproveché, eso sí, la hora de la siesta para leer todo lo que tenía pendiente y por las noches me metía una panzada de blogs en un ordenador prestado.
No exagero si digo que entre todos me alegrásteis estos meses, arrancándome unas risas a las tantas de la madrugada. Gracias.

Maica consiguió que volviera a probar la cerveza (sumada al vino, vermú, y dry martini creo que mi lista de brebajes alcohólicos favoritos va peligrosamente en aumento). Hoy en su magnífico post sobre los emoticons, me entero, por fin (soy dura de sesera)de que hay que leerlos de lado!!!! Juro que nunca me había dado cuenta. He vuelto a mirar los que se dedican molano y maikix entre sí y he llorado de risa.

Leyendo un post de Hester, en el que hablaba de los productos de la huerta y daba la receta de una mermelada de tomate exquisita (doy fe), pensé que lo que hace con los tomates (convertirlos en conserva o mermelada) es embotellar el verano.

(Como en Dandelion Wine, de Ray Bradbury. Cada día, el abuelo de Douglas llenaba una botella con vino de diente de león y la etiquetaba con la fecha. Así, al llegar el final del verano, en las estanterías del sótano había noventa botellas de vino dorado como el sol del verano.
Cada botella que se descorchara llegado el otoño o el invierno, llevaría dentro el recuerdo de lo que sucedió en aquel día de verano en que se embotelló.)

Con Farala (y repuesta de las carcajadas que inevitablemente me provoca) he ido a parar a Nápoles, donde estuvo a punto de hacer realidad aquello de "see Naples and die..." Sigo pensando en la interesante teoría que describe con el acrónimo EMI.

Mira que mi querido Molano me hizo reir con sus historias y cuidaditos sobre los peligros del verano y el amor, y luego va el muy incauto e intenta seducir a alguien en un merendero. ¡Pero si eres un urbanita de pro! Ya lo dijo Oscar Wilde: Nature has good intentions, of course, but, as Aristotle once said, she cannot carry them out.

Con Candela hice el viaje de mis sueños y me llevé la sorpresa agradable del verano: descubrir otro blog donde poder asomarme a los recuerdos de su infancia.

Me gusta que Ave vuelva a colgar sus magníficas fotografías, y maslama siga andando con las gatas por los tejados de Madrid.

También descubrí nuevos blogs que me han gustado mucho, el de José Ángel Hidalgo o Capric'estfini, al que llegué desde el blog de manolo.

Y así, como diría Sabina, el verano acabó, y el otoño durará lo que tarde en llegar el invierno...
O como dice R.Bradbury en uno de los cuatro o cinco libros con los que quiero que me entierren (que espero sea dentro de muchísimo tiempo):

."Everything runs backwards now. Like matinee films sometimes, where people jump out of the water on to diving boards. Come September, you push down the windows you pushed up, take off the sneakers you put on, pull on the hard shoes you threw away last June. People run in the house now like birds jumping back inside clocks. One minute, porches loaded, everyone grabbing thirty to a dozen. Next minute, doors slam, talk stops and leaves fall off trees like crazy."
Dandelion Wine, Ray Bradbury

¡SÍ QUIEROOOO!

Siento estar "desaparecida". Tengo muchísimo trabajo hasta la semana que viene y no he tenido tiempo de leer ni escribir (y así seguiré, me temo, unos días más).
Me ha enviado mi amiga Itzi este vídeo y no pude resistirme.
Así cualquiera se casa...
¿Os imagináis las caras de padres, suegros, hijos, etc.??
¡Sí quiero!

YO ESTUVE ALLÍ

Tenía intención de escribir un post recomendando el viaje de Candela y se me ha adelantado con la sorpresa de DOS PREMIOS! Me los otorga desde su blog: por algo lo digo

Su relato diario del viaje es un canto al disfrute de las pequeñas cosas, conocidas y desconocidas y un reflejo de armonía y buen rollo entre las viajeras. Muy bien documentado y magníficamente narrado, resulta doblemente generoso el hecho de que lo escribiera durante el viaje.

Mención especial merecen las sombras en Lastovo de Maya y su amiga.

¡Me emocionó el retorno a Venecia, el brindis con los Bellini, el descubrimiento de Croacia y sobre todo, la posibilidad de hacer realidad la fantasía de dormir en un faro!!

A pesar de ser una lectora voraz, nunca he sido nunca muy aficionada a los libros de viajes - desde pequeña tuve la sensación de que yo lo que quería era estar allí, no leer las impresiones de otro que había estado.
Ahora, después de haber disfrutado tanto del viaje de Candela a través de sus ojos, siento que Yo Estuve Allí y puede que vuelva a intentarlo.

Gracias por los premios, pero sobre todo gracias por dejar que me colara y disfrutara como una pasajera más de vuestro viaje.

P.D. Olvidé incluir la información de Candela sobre los premios, que podéis leer en su blog poralgolodigo :


Quiero otorgar un premio Blog viajero a quienes habéis participado de una u otra manera en nuestro viaje. Así que he creado las categorías Pasaje (compañeras de viaje mediante comentarios), Viento (aportadoras de pistas), Vela (animadoras entusiastas) y Timón (primer premio, en este caso adivinadora de la clave).

Condiciones

1. Puedes otorgar este premio a otros blogs viajeros si antes lo has recibido tú.
2. Puedes no otorgarlo a nadie más o hacerlo en el tiempo cuando quieras.
3. Puedes otorgar cualquier categoría del premio independientemente de la que hayas recibido tú.
4. Al entregarlo a otros blogs puedes dar otro significado a cada una de las modalidades o incluso crear modalidades nuevas.
5. Debes indicar la dirección del blog que te dio el premio.
6. Puedes renunciar al premio no adjuntándolo en tu blog.

MY BATHDAY

"Today is your bathday", Decía mi daddy cuando era pequeña.

One of the signs of passing youth is the birth of a sense of fellowship with other human beings as we take our place among them.

- Virginia Woolf

MEME

Siguiendo el meme de Farala, echo mano del libro que tengo más próximo. "Los objetos nos llaman" de Juan José Millás. Se lo regalé a mi pareja cuando estuvo en el hospital y yo no lo he leído.
Página 161, 5ª frase completa: _¿Por qué lo dices? preguntó él poniéndose en guardia, pues creyó que se trataba del reproche de una enamorada.
Sólo se me ocurre decir que son susceptibilidades que me resultan familiares.
La frase pertenece al cuento Las Ropas del Difunto, que ahora acabaré de leer.

A SUMMER DRESS

Lo compré para una de mis hijas pero no le gustó y me lo quedé yo.

Me llegaba a media pierna, con botones en el frente, de arriba a abajo, y dos tiritas detrás que servían para ceñirlo al cuerpo(siendo poco aficionada a los lazos, las anudé el primer día que me lo puse y así se quedaron para siempre).

De línea evasée, tenía dos cortes a los lados. Fresquito y cómodo, perfecto para llevar en casa. Se convirtió en mi uniforme, me lo ponía en junio y no me lo quitaba hasta septiembre.

Me lo calzaba por arriba sin necesidad de desabrocharlo. Lo usaba para trabajar en la huerta y para regar el jardín y para pasear por el campo.

Lo lavaba por la noche y me lo volvía a poner por la mañana. Se secaba volando y como no se arrugaba, no hacía falta plancharlo.

Acabó cogiendo la forma de mi cuerpo. Como una segunda piel.

Cuando me trasladaba de casa en casa, siempre aparecía enrollado en el fondo de alguna maleta, recuerdo de días de sol y pies descalzos.

Con los años perdió el color, tenía un par de agujeros (ay, los cigarrillos), algún que otro enganche producido por una rama ... y al final acabé tirándolo para no caer en la tentación de volver a ponérmelo.

Luego vinieron otros, pero ninguno llegó a impregnarse de veranos como aquel.

The Plaid Dress
by Edna St. Vincent Millay

Strong sun, that bleach
The curtains of my room, can you not render
Colourless this dress I wear?—
This violent plaid
Of purple angers and red shames; the yellow stripe
Of thin but valid treacheries; the flashy green of kind deeds done
Through indolence high judgments given here in haste;
The recurring checker of the serious breach of taste?

No more uncoloured than unmade,
I fear, can be this garment that I may not doff;
Confession does not strip it off,
To send me homeward eased and bare;

All through the formal, unoffending evening, under the clean
Bright hair,
Lining the subtle gown. . .it is not seen,
But it is there.

MAMBO ITALIANO

Mientras the Guardian se queja de la pésima organización de la cumbre del G8, a Berlusconi no dejan de crecerle los enanos. Las "escort" no se callan, las bacanales aparecen en fotos y vídeos. Se habla de consumo de droga...

Pero la popularidad de Silvio ha descendido sólo 3 puntos, lo cual significa que el 53% de los italianos siguen encantados con el Cavalieri. (datos publicados por IPR Marketing en el mes de mayo).

Adoro Italia, pero opino que esto sólo se explica en un país escandalosamente machista. (a un porcentaje muy alto de hombres les gustaría poder comportarse como él y a un porcentaje muy alto de mujeres, su comportamiento de macho trasnochado les hace gracia). O eso, o es que están nadando en la abundancia y la cosa es bona si la bolsa sona.

Las profesoras de psicología social Chiara Volpato (Universidad de Bicocca, Milán), Angelica Mucchi Faina (Universidad de Perugia) y Anne Maass (Universidad de Padua), enviaron hace unas semanas una carta (apoyada por cientos de firmas) a las esposas de los mandatarios del G8 pidiéndoles que no asistieran a la reunión en Italia.

"Nos sentimos profundamente indignadas, como mujeres que trabajamos en el ámbito universitario y cultural, ante el trato del Primer Ministro Silvio Berlusconi con las mujeres tanto en público como en privado."

Se quejan de sus discursos sexistas y de su burdo comportamiento, "que degrada gravemente la dignidad de la mujer a nivel moral, civil y cultural". Y llaman la atención sobre su intento de presentar como candidatas al Parlamento Europeo a su ramillete de amigas modelos y tele-famosas.

La carta iba destinada a Sarah Brown, Michelle Obama, Carla Bruni , Chikako Aso, Svetlana Medvedeva y Laureen Harper.

¿Hicieron caso? Más les hubiera valido, especialmente teniendo en cuenta que los Berlusconi están en los preliminares del divorcio, así que en ausencia de su santa esposa, las primeras damas serán recibidas y atendidas por la Ministra de Igualdad, Mara Cafagna, ex-modelo topless que redimió Silvio poniéndole un ministerio.

Mara es la que aparece inmortalizada, en compañía de su redentor, por un pintor milanés llamado Filippo Panseca que - eso sí - donará todos los beneficios derivados de su obra a las víctimas del terremoto de Abruzzo.

A ver si alguna vez las mujeres conseguimos ser más solidarias.
Han perdido la oportunidad de demostrarle al Sr.Berlusconi lo que opinamos de él muchas mujeres y hombres a pesar de que Obama alabe su "integridad moral".

Han perdido también una excelente ocasión de demostrar que sirven para algo más que lucir el palmito.

RASCAFRÍA

Image by UNGA

Anybody can be good in the country. There are no temptations there.
- Oscar Wilde

Me voy tres días a Rascafría a tomar el sol y a respirar un poco de aire puro.

Se celebra el International Endurance en el Valle de El Paular. Los caballos atravesando el valle son un espectáculo digno de ver. El paisaje de esa zona de la sierra me recuerda mucho a Escocia, la luz entre azul y verde...

Como suele ocurrir, después de dos semanas de calma chicha, esta mañana no ha parado de sonar el teléfono y tengo trabajo por un tubo. Pero me voy, pase lo que pase.

A ver si consigo que el aire fresco me despeje un poco la cabeza, que falta me hace.

So long.

HOLE IN ONE

Si quieres practicar tu inglés al tiempo que aprendes a jugar al golf, aquí tienes la oportunidad. Las clases las imparte en San Fernando de Henares un jugador de golf profesional.

MAD DOGS AND ENGLISHMEN GO OUT IN THE MIDDAY SUN

Summer afternoon - summer afternoon; to me those have always been the two most beautiful words in the English language
Henry James


Me encanta el verano. Me gusta el calor.

Como mi situación económica se ha deteriorado mucho desde hace un tiempo (y aún más desde que tengo mi propia empresa) ya no puedo permitirme el lujo de planificar unas vacaciones.
De todas formas, a no ser que pudiera irme a las Antillas, prefiero viajar en otras épocas del año.

Será un topicazo pero es verdad: Madrid en verano es una delicia.

Desde hace unos años, se han vuelto a poner de moda los cines al aire libre.
El Doré tiene una terraza maravillosa, con barra y todo, en la que
se entremezclan la luz de la pantalla y la luz de la luna, creando la atmósfera perfecta para adentrarse un par de horas en otros mundos.

El verano pasado ví un ciclo de películas de la etapa mexicana de Buñuel. Mientras en la película le daban a elegir al personaje si quería morir de un tiro o ir exilado de por vida a una isla, yo miraba de reojo las estrellas que se reflejaban en las burbujas de mi gin-tonic.

Esta tarde me sentaré a leer en una terraza de Lavapiés o le pediré a algún vecino senegalés que me cuente cosas sobre Dakar.

Es que hay muchas formas de viajar y quien no se consuela es porque no quiere.

CARA Y CRUZ

ETA y sus encapuchados vuelven a atentar, acabando con la vida de Eduardo Puelles, inspector de policía en el País Vasco.
Niñatos desalmados que se dedican a matar, creyendo tener derecho a acabar con la vida de otra persona, sembrándolo todo de dolor y sufrimiento.
El mismo día muere por enfermedad un hombre que dedicó su vida a los que no tienen nada, consiguiendo paliar el dolor y el sufrimiento de muchos miles de personas.

LA MALDAD EN ESTADO PURO



LA BONDAD EN ESTADO PURO




P.D.Podéis leer las palabras de su mujer después de su muerte en el blog: Por la Boca Muere el Pez

LOS BANCOS ESTÁN QUE LO TIRAN

Me costó lo mío, pero yo, que siempre he DETESTADO el fútbol, este año me había rendido ante el Barça. Por primera vez, tuve que admitir que no todos los que están involucrados en el mundo del fútbol son necesariamente horteras, ni mafiosos, ni mister potatos - Y todo gracias a Pep Guardiola.

Pero mira por donde, ahora reaparece Florentino y vuelvo a sentir ese odio visceral por todo lo que rodea este deporte.

Para quienes no lo conozcan, se trata de ese señor inmensamente rico que ha retornado cuan Mesías para salvar al Real Madrid a golpe de talonario.

Las cantidades que ha pagado por Kaka y Ronaldo son tan altas que
no salen, lógicamente, de su bolsillo, sino de los créditos que le otorgan Caja Madrid y el Banco de Santander. Esos mismos usureros a los que hay que ayudar con dinero público y avales y de los que depende nuestro sistema. (citaría a Rubianes con lo del sistema, pero mejor lo dejo) Los mismos que no sueltan un duro a las pequeñas y medianas empresas ni a los particulares a pesar de las inyecciones de liquidez, etc.

Pero es que en este caso, se trata de Florentino Pérez, ¿cómo no le van a prestar 150 millones o incluso mil millones a un señor que se ha hecho de oro con el ladrillo y tiene la suficiente solvencia para avalar eso y mucho más?

¿Avalará el préstamo con sus edificios? (Me vienen a la cabeza esas torres atómicas que se alzan sobre el horizonte de Madrid como un imán para los aviones con malas intenciones)

Entre camisetas, portadas, publicidad, derechos de retransmisión, la proyección en el mercado asiático, etc. el célebre Cristiano Ronaldo seguramente genere en un año diez veces lo que por él han pagado. El fútbol es parte de un show business que tiene mucho más de business que de show.

Para colmo, va y se lía con la millonaria del cerebro más portentoso de todos los tiempos. El negocio no podría ser más redondo. Ya se estarán frotando las manos en las tiendas de Ortega y Gasset en previsión de las posibles visitas de Paris Hilton.

La transacción será todo lo legal que se quiera, pero desde el punto de vista estético, es deplorable. Que los bancos de un país en el que hay casi cuatro millones de parados, miles de personas que no pueden pagar su hipoteca, pequeñas empresas que cierran por falta de financiación, etc. etc., se saquen alegremente de la manga 150 millones de euros para que un club pueda comprar a un futbolista clama al cielo.

Puede que Cristiano Ronaldo sea el mejor jugador del mundo - (aunque no sé por qué intuyo que dará más juego fuera del campo que dentro) y levanta pasiones entre las mujeres, lo sé, pero a mí estos chicos tan resultones no me gustan. Además, desde los tatuajes de Beckham me aburre mucho ver tanto maromo de torso trabajado y abultado gayumbo.

Llámame rarita pero no me ponen nada, nada.